Las bestias todo lo pueden. También pueden pertenecer a este mundo. También podrían ser felices, pero no lo creo. Los pienso inmundos y valientes de miseria, los creo aún más peligrosos que la más peligrosa víbora venenosa de esta tierra. Esta tierra que no les pertenece ni les pertenecerá nunca. Esta tierra donde son pequeños, tan insignificantes como una mínima partícula, apenas una sola partícula de polvo desafiando a los mares, desafiando a los sueños, sueños de mares de oxígeno llenando las calles, dejando a la partícula tan pequeña y sola, dejándola inmóvil, innecesaria. Entonces la partícula ya no existe. Ya es otra vez la nada en este universo.
El cielo está gris por las almas grises, almas con humo, almas desgajadas, sin victorias, bocas con nada por decir porque el espanto de sus sombras las vuelven mudas.
Estamos divididos, estamos solos. Es inmensa la noche que llevamos por dentro. Estamos tan estáticos frente a la hipocresía. Estamos firmes, como estatuas que miran lo eterno para siempre.
Estamos frente a todo lo que merece ser nuestro. La indiferencia tiene que quedar de lado. Sería un paso menos para poder ser mejores.
Debemos enseñarle a nuestros hijos lo que mejor sea para ellos. No deberíamos entregarles ni un solo dolor, ni el más mínimo. El dolor de la injusticia, el dolor de la trampa debe llevarse lejos, hasta transformarlo y hacerlo inexistente.
Tenemos que encontrar el modo de entremezclarle las cartas a nuestro demonio hambriento. Que nuestros hijos no sueñen rencor. Que el fuego de locura no queme sus manos, las manos deben construir, y se las necesita sanas. Las manos deben acariciar. Los pies deben crear caminos.
Queremos palabras que no hablen de odios.
Puede ser que la vida no sea muy fácil, pero nada es más difícil que la muerte.
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